Qué sorpresa más grata y qué honor ir navegando y toparme con el recitado de estos dos poemas de Habitantes de un paraíso minúsculo, en la voz de Jose Luis Rico. Muy agradecida.
Remei G. Manzanero. Literatura y sus suburbios
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Mostrando las entradas etiquetadas como Poesía
Saltar de la propia mano a la otra mano propia e ir deslizándose por uno mismo por los brazos bien abiertos, por los hombros, por la pelvis. Llegar al ombligo. Todo lo que lleva y absorbe, carga, mueve y nos devuelve. Solo los valientes logran escribir con los brazos abiertos. En cualquier caso, la poesía es un salto. El tema de la caída, prefiero no tratarlo. (De «Desrealizaciones y certidumbres» ) Ver esta publicación en Instagram Una publicación compartida de Remei Manzanero (@remei.manzanero)
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Tres poemas en Poesía Recitada en la voz de Tomás Galindo y dos composiciones musicales de David Gallardo
Qué alegría y sorpresa recibir estos regalos tan inesperados en este periodo de Navidades: Tres poemas en la voz de Tomás Galindo, del portal y canal de Youtube Poesía Recitada , página que incluye una ingente colección de poemas recitados en su propia voz. El primero es el poema que abre mi 1r. poemario, La verdad que no vemos . El segundo, " Quiero pasar pisando fuerte por la nieve ", cae hoy con el regalo de la precisión de las palabras que llegan inesperadamente cuando necesitamos escucharlas, en un momento en el que sin saberlo necesitaba de veras tenerlo presente y oírlo en una voz distinta de la mía. El tercero es "Besos", que recibió el accésit en el Certamen Calamonte Joven de este año. Enorme labor la de poner voz a tantos poemas. Quedo agradecida, mientras sigo escuchando muchos de los poemas de este portal, a Josefina de la Torre, a Alfonsina Storni y a Pedro Salinas. Más sorpresa es todavía, dos semanas después, que me escribiera un comp...
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«Desrealizaciones y certidumbres»: 2.º premio de poesía en el II Certamen Agustín Sánchez Rodrigo-Villa de Serradilla
Un día pintas un interrogante amarillo en la puerta de tu dormitorio y, once años después, el poema que de ello resultó queda inserto en un librito llamado Desrealizaciones y certidumbres que, tras cambiar de forma muchas veces, — reestructurado, cercenado, recuperado lo que se había podado y desmochado de nuevo — acaba necesitando ser desprendido de mí. Termina formando parte del fallo de un certamen, el II Certamen Literario 'Agustín Sánchez Rodrigo'-Villa de Serradilla, como 2.º premio de poesía, que publicará un volumen con las obras premiadas y destinará las ganancias a una ONG. Todavía siento que esa obra forma parte de una obra mayor en marcha, pero hace demasiado tiempo ya que necesitaba soltarla, sus temas, en los que siempre seguiré indagando, están ya explorando y encontrando nuevas formas y aquellas de antes pedían ser parte del mundo y ya no más de mí. Los poemas de Desrealizaciones y certidumbres fueron sido escritos en muchos lugares y tiempos: En 2010, ...
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Mi casa es el recuerdo del pecho de mi amante: una casa posbarroca que juega con el espacio difuso entre el exterior y el interior. Mi casa es un patio Mies van der Rohe: nunca sabes cuando estás dentro ni cuando estás fuera. Y, sin embargo, la húmeda hierba negra que se extiende a lo largo del llano extenso conduce siempre al deseo caliginoso de la pertenencia, como si al voltear la cabeza noventa grados y al apoyarla en las raíces de aquel césped en un único gesto pudieras sentir lo más hondo de la tierra. Y puedes. También de la tierra parece brotar un corazón de armazón de cielo y empaparse el cráneo de escalofríos. Foto: Vijay Putra ─── *Este poema forma parte del cuaderno de poesía «La confesión de la carne: Desdenes del vacío», que puedes leer gratuitamente. Remei Manzanero · Vivir En Una Bala
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Está aquí: la transliteración del primer poema de La verdad que no vemos , poema que da el título al libro y que da la clave de lectura y también de cosmovisión de este primer periplo. Dos meses tratando de transliterarlo al inglés, que no traducirlo, para poder compartir este gran pedazo de mí con los colegas, amigos y poetas con los que me separa la frontera de la lengua en este ámbito que es parte prácticamente constitutiva de mí misma. No hace falta que asegure que no es tarea fácil. El poema ha pasado también por varias manos y mentes, en forma de traducción y en forma de comentarios y sugerencias (mi agradecimiento es infinito y eso ellos ya lo saben), para afinar con exactitud lo que expresa el poema renunciando a lo mínimo que cambiar de lengua ya supone. Siempre hay que renunciar a algunos matices, ¡y qué específica soy yo con los matices y cuán difícil me es soltarlos para hacerme entender en otra lengua. Por eso, elijo quedarme con una transliteración y no con una traducción...
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Empezamos marzo con una noticia excelente que por fin puedo compartir públicamente: mi primer poemario, La verdad que no vemos , ha merecido el reconocimiento del XVI Premio Águila de Poesía, de Aguilar de Campoo (Palencia). La verdad que no vemos es mi "opera prima" en poesía y los veintidós poemas que la componen fueron escritos casi todos entre Barcelona y los Balcanes. Aunque había autoeditado algunos cuadernos de poesía antes, la ilusión que me hace es tremenda y es doble por ser mi primer libro de poesía. Reconozco que cuando recibí la noticia del fallo no lo esperaba en absoluto y que estrictamente no me quedé sin palabras, como suele decirse, sino que me quedé con un solo monosílabo repetido varias veces en el aire. Aunque estaba prevista la entrega del premio presencialmente dentro de un ciclo llamado "Entreversos" en Aguilar de Campoo, al que me hubiera encantado poder asistir, la situación no lo ha permitido y nos conformaremos con lo online. Los que...
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Noticias que te conmueven, por decirlo llano, agradecidísima y contenta de recibir esta noticia tan magnífica. Empecé a escribir "Habitantes de un paraíso minúsculo" hace tres años, quizás ya cuatro. Sus 35 poemas fueron agrupándose unos con otros de forma orgánica. Todos hablaban en cierto modo de lo mismo: la fragilidad de uno mismo en contacto con el otro , del mundo afectivo, y, mientras iba viviendo más ese amor real que es su punto de partida, el contenido - y también la forma - iba tomando distintos cauces. Tuvo que llegar 2020, con su pandemia, con sus distancias, con una nueva experiencia de la ausencia amorosa, con sus largas horas de soledad, para que Habitantes terminara y con ello una experiencia afectiva concreta, que no está, sin embargo, cerrada (pocas obras están realmente cerradas, aunque sus ramificaciones acaben convirtiéndose en otro ente distinto). Incorporé del último año 4 piezas poéticas que, cuando lo miro ahora, debían ir ahí y no en otro cajón de ...
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De
remei
Hace diecinueve días, posteaba yo en varias redes sociales que este año no celebraba ese día el Día de la Poesía, sino el de los Derechos Humanos en Sudáfrica. Quiero recalcar el "ese día", más allá de los otros 365 días que este 2020 nos trae. Para mí no era momento para alzarse con la poesía en el puño y reivindicar lo esencial de la literatura y su necesidad urgente , sino día de celebración íntima y personal de la lucha en favor de los derechos humanos aquí donde yo estoy. Dos asuntos totalmente distintos pero que, como todo, son confluyentes. El día caía en tiempos delicados. Estoy en Johannesburgo, en Sudáfrica, y ello significa que sigo la crisis del coronavirus a la vez desde dos puntos distintos del planeta y de modos muy distintos. Los debates son distintos en cada uno de estos dos sitios; las reflexiones internas, también. Aun así, hay muy interesantes puntos de confluencia que, en mi opinión, tienen que ver con la humanidad en sí misma y con todo aquello que e...
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Ser poeta en los tiempos que corren (III): ¿Dónde está el sentido de un poema? Ubicando la interpretación poética
De
remei
Un conjunto de sílabas forma un verso, un conjunto de versos forma una estrofa y un conjunto de estrofas forma un poema. A esto se le añaden, recursos literarios e ideas contenidas en esos conjuntos. Hasta aquí, todo bien, pero la suma de las partes no hace el todo : ¿Qué ocurre desde que alguien lo escribe hasta que una mente lo recibe, sea leyéndolo, sea escuchándolo? ¿Cómo se interpreta un poema y dónde está su sentido? Algunos sitúan la interpretación de la poesía en quien la escribe , otros en la pieza poética en sí misma (“el texto tiene que hablar por sí mismo”, nos aventuramos algunos a decir) y otros en la interpretación del lector (“esto también lo podría escribir yo”, parece ser el resultado último de algunos lectores). Lo mismo hacen también los lingüistas investigadores, cuando se centran en: 1) cómo funciona el lenguaje en la mente, 2) cómo es lo que se dice en el contexto de uso o 3) cómo es la comprensión y recepción del mensaje. Es esto último análogo a la poes...
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Ser poeta en los tiempos que corren (II): La poesía insinúa: más allá del lugar donde el contenido encuentra su forma y viceversa
De
remei
Parece que la poesía insinúa realidades escondidas , difíciles de explorar. Es el camino hacia lo perplejo, hacia el misterio, la poesía es, poniéndonos michelangelianos o buonarrotistas, la figura escultórica encontrada o descubierta al ir sacando con el cincel a todo el bloque de mármol pedazo a pedazo. Volviendo a aquello del principio de ¿Qué es ser poeta? , escribía Rafael López Estrada en Poesía practicable que La poesía trasciende la condición del poeta y que Solo sé que, si abro el poema, deberá sangrar / A veces la arquitectura ciega al poema . Quizá poesía sea lo que queda cuando lo quitas todo, forma y también incluso la idea, el contenido. Precisamente, escribió don León Felipe en su Preceptiva poética : Deshaced ese verso. Quitadle los caireles de la rima, el metro, la cadencia y hasta la idea misma. Aventad las palabras, y si después queda algo todavía, eso será la poesía. ...
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LA VERDAD QUE NO VEMOS
No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis
Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre
Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
está aquí.
Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
está
aquí,
no puede estar en ningún otro lado.
La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.