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Mostrando entradas de mayo, 2021

Poema “Verano”', recitado y musicado por Jordi Tanyà, para Passatges poètics

Este poema, titulado Verano , es uno de los que forman parte del poemario La verdad que no vemos , musicado y recitado por Jordi Tanyà. Agradecida me siento de este tipo de colaboraciones, que son el mejor regalo poético. Lo comparte el Centro Cívico Can Deu de Barcelona en su sección de Passatges poètics , a quienes agradezco su labor de seguir compartiendo y difundiendo poesía. VERANO Yo quiero ser verano y volar, la brisa de los pies, levantar la huella, tarde o temprano de tu boca al viento, hacerla correr bajo una cometa, sumergirla en el mar, zambullir la cabeza. Yo quiero ser un huracán de arena, despertar en la grava con el cabello bañado, dar vueltas en la orilla desde el salitre a las nubes, apresar en mis muslos la polvareda severa, trepar la cima absoluta. Verme llena de viento y verano, de alas y flores, salada de algas, estos humildes huracanes y mares transitan en mi piel, y no caer nunca del centro donde se originó este pequeño universo. Yo quiero, verano, ll

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Me crié rodeada: historia de una infancia (entre otras muchas)

No me crié rodeada de literatura. No leí a Dickens a los ocho años ni escribí mi primer cuento con cinco y medio. A esa edad quería ser pintora o gimnasta y me hacía trizas las rodillas contra el cemento del patio del colegio y luego me las lamía. De hecho, lo que más me había impresionado de un cuento en la primaria, del que no recuerdo siquiera el título, fue su portada, que contenía un dibujo que traspuse en una hoja a mi modo y acabó pintado al cabo de una década en una camiseta amarilla, cuya foto fue portada del blog-proyecto que más tiempo me duró. Del personaje del dibujo inicial solo recuerdo que sudaba lágrimas. ¿Había libros en mi casa? Sí los hubo y otros llegaron pronto a mis manos de niña: "El Principito" y una antología de Antonio Machado, con el lomo cayéndosele a pedazos y al que le puse celo entre varias hojas por dentro y que tenía por portada un poema u oración de Rubén Darío que aún recuerdo como si formara parte de mi propia infancia y que también trasp

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LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
está aquí.

Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.

La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.