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Mostrando entradas de septiembre, 2022

«Desrealizaciones y certidumbres»: 2.º premio de poesía en el II Certamen Agustín Sánchez Rodrigo-Villa de Serradilla

Un día pintas un interrogante amarillo en la puerta de tu dormitorio y, once años después, el poema que de ello resultó queda inserto en un librito llamado Desrealizaciones y certidumbres  que, tras cambiar de forma muchas veces, — reestructurado, cercenado, recuperado lo que se había podado y desmochado de nuevo — acaba necesitando ser desprendido de mí. Termina formando parte del fallo de un certamen, el II Certamen Literario 'Agustín Sánchez Rodrigo'-Villa de Serradilla, como 2.º premio de poesía, que publicará un volumen con las obras premiadas y destinará las ganancias a una ONG. Todavía siento que esa obra forma parte de una obra mayor en marcha, pero hace demasiado tiempo ya que necesitaba soltarla, sus temas, en los que siempre seguiré indagando, están ya explorando y encontrando nuevas formas y aquellas de antes pedían ser parte del mundo y ya no más de mí.  Los poemas de Desrealizaciones y certidumbres  fueron sido escritos en muchos lugares y tiempos: En 2010, en un

Selección poética en la revista Primera Página

Iniciamos esta primera quincena de septiembre con una selección de siete poemas publicada por la Revista Primera Página esta semana. Pasen y lean además su miscelánea de contenidos desde el compromiso. 


LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

 

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
                              está aquí.


Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
                                está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.


La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.