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El mundo de las almohadas (cuaderno de poesía, 2017)


Yo quiero ir volando al mundo de las almohadas.

El mundo de las almohadas es un lugar
de 30 metros cuadrados
donde las cosas son blandas,
es un lugar donde las personas son níveas
y los pájaros

. . .

El mundo de las almohadas, además de ser un lugar donde

la comida es almohada
y la mañana es almohada
y las fotografías son almohada
y todo es pluma de ave posada
en la piel flexible
,

es también un cuaderno de poesía,
con 12 piezas poéticas y dos índices distintos
y puede leerse de al menos dos maneras:

La primera: siguiendo el orden normal y corriente y basta con ir de un poema al siguiente. La segunda: siguiendo el ciclo del agua.
La tercera: abrir por donde uno quiera,
echar un vistazo por aquí
y cerrarlo por allá.


La versión en papeles bien imprimidos, doblados y cosidos
con las manos uno a uno
ya no está disponible
vuelve a estar disponible

y la versión electrónica
sigue circulando volando
en su propio mundo

. . .

Yo quiero ir sola
al mundo de las almohadas
pero quiero que

vengas conmigo

. . .

Para la versión en PDF, puedes pagarlo como compra por 2,24€ y tendrás acceso inmediato al cuaderno. Para la versión Kindle, puedes comprarlo por Amazon. Sale a 0,0015€/palabra.

Para la versión en papel, escríbeme a través del formulario de contacto, lo paso a imprenta, lo coso con hilo azul y te lo hago llegar cuanto antes por correo postal. 

Si ya lo has disfrutado y te apetece, puedes hacer un donativo simbólico.





LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

 

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
                              está aquí.


Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
                                está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.


La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.