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Mostrando las entradas etiquetadas como poetas siglo XXI

Entrarme, entrar en el otro: balances sobre poesía y lectura

No he encontrado mejor herramienta para entrarme (entrar hacia lo que verdaderamente soy) que la poesía . Solo la respiración, poner en esta la conciencia, tiene parangón: enfocarse en el paso entre la inhalación y la exhalación es lo único comparable a traspasar la puerta de entrada con el verso en la mano. La poesía recoge, amasa, trocea, inserta el alimento, o el input, como se quiera, hacia el interior, combina, revuelve y desde el embrollado o desde el magnífico batiburrillo que se va gestando, brinda después el resultado , cuya importancia intrínseca es relativa pero que adquiere su completud al generar en otro una ventana desde la que entrarse (entrar hacia lo que verdaderamente el otro es). Los 31 de agosto son importantes para mí. (Escribo el 31, dejando 24 horas al reposo de las ideas, para publicar este post el 1, cuando ya se ha traspasado el tránsito y dejando pasar 24 horas más por aquello de empezar septiembre). Los 31 de agosto, decía, son las Nocheviejas de profeso...

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Reseña de "Poesía" (2017), de Fernando Valverde

Existe una herida que el hecho de ser humano trae consigo, una herida fruto del dolor como experiencia de vida, una herida que atraviesa cada una de las entrañas de la humanidad y la vertebra al traspasarnos a todos con un mismo hilo. Así, nos convierte a cada uno de nosotros, testigos conscientes o indiferentes de esa herida, en el nodo de una red que nos subsume en una existencia compartida. De este dolor inamovible da cuenta la poesía de Fernando Valverde (Granada, 1980), reunida en Visor bajo el escueto título de Poesía . Hilvanada en torno al tema del dolor, anuncia con naturalidad que “las cosas que dolieron nunca pasan, / suceden, se dividen, permanecen” (p. 61) porque es justamente el tiempo el que se lleva todo consigo, dejando a su paso el peso del recuerdo y el olvido. »» Leer más en la revista Criticismo »»

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LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
está aquí.

Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.

La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.