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Mostrando entradas de marzo, 2023

Poesía

Saltar de la propia mano a la otra mano propia e ir deslizándose por uno mismo por los brazos bien abiertos, por los hombros, por la pelvis. Llegar al ombligo. Todo lo que lleva y absorbe, carga, mueve y nos devuelve. Solo los valientes logran escribir con los brazos abiertos. En cualquier caso, la poesía es un salto. El tema de la caída, prefiero no tratarlo. (De «Desrealizaciones y certidumbres» ) Ver esta publicación en Instagram Una publicación compartida de Remei Manzanero (@remei.manzanero)

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Yo de mayor quiero ser narrador omnisciente (poema)

y si puede ser también invisible, puestos a pedir, no quiero el deseo de volar (siempre odié a quienes desean volar), pero sí saltar muy alto, ser muelle que sobresalta de la tierra a la nube, y otear, desde allá donde la omnisciencia narra lo que ocurre en vuestras cabezas cuando nadie escucha y todos escuchan demasiado. (De «Desrealizaciones y certidumbres» ) © Remei

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Tres poemas de «Desrealizaciones y certidumbres» en la revista Vórtice

Vórtice publica hoy en su revista esta pequeña muestra de 3 poemas de «Desrealizaciones y certidumbres» : Irrupción, Con sigilo y Existencia cristalina. Muchas gracias por tan inmediata publicación. © Foto: @danialvarezfoto IRRUPCIÓN El lago ha subido al cielo ( I Ching , ‘ Libro de las mutaciones ’) Para vivir, yo quiero cielo, muerte, sangre, desgranarme las pestañas poco a poco, caber en el cielo de tu boca, deshacerme allí. Y sin embargo heme aquí, hoy soy un cielo plomizo y esto que sale por mi boca, pantano, lodazal acumulado. Amenaza irrupción, desbordamiento, voy a desbocarme del todo. CON SIGILO A altas horas de la vida escucho el sigilo de la música que tus pestañas inventan, el silbido candente del movimiento refrena las insalvables noches del ocaso. Nos amamos en lo preconceptual, en todo aquello no reducido aún al territorio común donde nos descompartiremos, recorremos finitudes las brumas de lo inconcluso.

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LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
está aquí.

Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.

La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.