Anécdota previa sobre mi primera incursión en la traducción
El ejercicio de la traducción siempre me ha fascinado, a la vez que dado cierto miedo. Por si fuera poco, la primera vez que traduje un poema recibí una descomunal bronca delante de mis compañeros de clase: el poema era, ni más ni menos, que de un clásico español. Que cómo se me había ocurrido traducirlo y que si no encontraba otro poema y que por qué no había pedido poemas a mis compañeros y otras varias cosas relacionadas con el intrusismo profesional y la generosidad humana. Los versos que me había dignado a traducir de niña porque me habían pedido como tarea elegir un poema sobre la primavera, memorizarlo, llevarlo a clase y recitarlo eran de un señor de Soria del que yo tenía las poesías completas en casa. Internet todavía no existía o estaba haciendo sus primeras apariciones y no confiaba demasiado en que mis compañeros tuvieran miles de poemas sobre la primavera. Cuando terminé de recitar el poema y me preguntaron de quién era yo dije "de Antonio Machado" y ahí se armó una buena. Más de veinte años después, creo que la traducción no estaba tan mal como pensaba la maestra -a quien me disculpo de antemano ahora porque no era una mala maestra como yo la he hecho quizás parecer- ni haber osado traducir un poema de Machado desde la mentalidad de una niña que se inicia en la poesía me parece un acto tan grave. Hoy que soy profesora he tenido alumnos haciendo peores travesuras. Sin embargo, la experiencia debió de calar lo suficientemente hondo como para que los traductores de poesía me parezcan hoy seres únicos y magníficos en el universo de las letras y yo haya escrito un párrafo tan largo como este para introducir este post. Por cierto, que aunque más adelante llegué a traducir documentos y solo con fines benéficos o en ONGs, nunca más traduje un poema que no fuera mío (solo "La verdad que no vemos" al inglés) ni nada que formase parte de la literatura o se relacionara con ella.
Cuatro poemas traducidos al francés por Miguel Ángel Real en La Piraña
A propósito de esta anécdota, entonces, hace poco se publicaron cuatro de mis poemas inéditos traducidos al francés en la revista La Piraña. La traducción corre a cargo de Miguel Ángel Real, a quien agradezco la labor y a quien me disculpo por compartir la anécdota anterior antes que su nombre. Lo cierto es que ahora que los leo dentro de mi cabeza en mi francés (macarrónico y venido a menos, pero francés, al fin y al cabo), me suenan mejor en la lengua de los galos que en la propia. Eterno agradecimiento por brindar la oportunidad a cuatro de mis poemas de poder ser leídos en francés.
Miguel Ángel Real no solo es traductor de la poesía española contemporánea al francés, es también poeta. Podéis explorar sus versos, cosa que yo he hecho toda esta tarde, en su blog, Eterno Temporal.
Sin más dilación, accede a los poemas clicando en la imagen de arriba o léelos a continuación:
RUIDOS DE CUCHILLO
Más abajo de la colina,
se mece el vientre en ruidos de cuchillo.
Hoy te reclamo el relamido,
la disciplina del desenfreno,
que reviertas mis escarchas
rompas la consistencia,
desgastar el borde del precipicio
por el que vas a lanzarme.
Y en el último segundo exclamaré:
― Tú te lanzas conmigo.
BRUITS DE COUTEAU
Plus bas sous la colline,
le ventre se balance dans des bruits de couteau.
Aujourd'hui je réclame que tu me lèches,
la discipline de la débauche,
que tu renverses mon givre
que tu brises la consistance,
que tu érodes le bord du précipice
où tu vas me jeter.
Et à la dernière seconde je m'exclamerai :
-Tu te jettes avec moi.
REDUCCIÓN A LA HERIDA
Reducidos a un lenguaje común,
los conceptos esparcidos y los sentimientos recompuestos,
extenuados,
la ventana húmeda en la que apoyar la frente
y no saber descansar,
descubrir nuevamente el cielo,
extasiados,
las miradas a destiempo
y no distinguirnos desde el fondo de lo exiguo,
nunca nos veremos del todo.
Volveremos allí,
exánimes,
donde no me sabré explicar:
— Estoy herida existencialmente.
Y tú:
— Nunca aprenderemos del todo.
REDUCTION À LA BLESSURE
Réduits à un langage commun,
les concepts épars et les sentiments recomposés,
exténués,
la fenêtre humide sur laquelle appuyer son front
et ne pas savoir se reposer,
découvrir à nouveau le ciel,
enthousiasmés,
les regards à contretemps
et ne pas nous apercevoir du fond de l’exiguïté,
jamais nous ne nous verrons complètement.
Nous y retournerons,
harassés,
là où je ne saurai m'expliquer :
— Je suis existentiellement blessée,
Et toi :
— Jamais on n'apprendra complètement.
FRACCIONES DE EXISTENCIA
Esto que hacemos
no es existir del todo.
Lo admito.
Lo único es dejarse las pestañas poco a poco
remover caderas ajenas al viento,
refrotarse contra la nada de los cuerpos,
pretender que empezamos a existirnos el uno al otro,
entregarse justamente egoístas
y sin conocer
los
pa
sos,
frac
cio
nes de existencia,
echarnos a bailar
sucio
y torpe.
FRACTIONS D'EXISTENCE
Ce que nous faisons
n'est pas tout à fait exister.
Je l'admets.
La seule chose c'est de se tuer à la tâche petit à petit
remuer des hanches étrangères au vent,
se frotter encore et encore contre le néant des corps,
prétendre que nous commençons à nous exister l'un l'autre,
se livrer justement égoïstes
et sans connaître
les
pas,
frac
tio
ns d'existence,
nous livrer à une danse
sale
et maladroite.
MI CASA
Mi casa es el recuerdo del pecho de mi amante:
una casa posbarroca
que juega con el espacio difuso
entre el exterior y el interior.
Mi casa es un patio Mies van der Rohe:
nunca sabes cuando estás dentro
ni cuando estás fuera.
Y, sin embargo, la húmeda hierba negra
que se extiende a lo largo del llano extenso
conduce siempre al deseo caliginoso de la pertenencia,
como si al voltear la cabeza noventa grados
y al apoyarla en las raíces de aquel césped
en un único gesto
pudieras sentir lo más hondo de la tierra.
Y puedes.
También de la tierra parece brotar un corazón de armazón de cielo
y empaparse el cráneo de escalofríos.
MA MAISON
Ma maison est le souvenir de la poitrine de mon amant:
une maison post-baroque
qui joue avec l'espace diffus
entre l'extérieur et l'intérieur.
Ma maison est une cour Mies van der Rohe :
tu ne sais jamais quand tu es dedans
et quand tu es dehors.
Et cependant, l'humide herbe noire
qui s'étend le long de la vaste plaine
conduit toujours au désir brumeux de l'appartenance,
comme si en tournant la tête quatre-vingt dix degrés
et en la faisant reposer sur les racines de ce gazon
dans un geste unique
tu pouvais sentir le plus profond de la terre.
Et tu peux.
De la terre semble pousser aussi un cœur d'armature de ciel
et le crâne en est trempé de frissons.
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