No era A TI, pero lo ha acabado siendo Hoy he pintado un interrogante en la puerta, un interrogante infinito que se revuelve sobre sí mismo y se troca en espiral sin colapsarse con una mancha intacta en un punto preciso e inmutable. Desertización, hiperestesia. Hoy he pintado un interrogante en el lomo de la puerta y más, a un interrogado en el travesaño; aquél se acerca indomable, indoblegable; éste se esconde en las bisagras del misterio. Abro la puerta. Cierro. La dejo entreabierta, para que fluyan las brisas y nieblas poéticas, pero no hay puerta de entrada al camino hacia donde el enigma estriba; la ronda del interrogante es un bulevar truncado de bazofias y mortandades. Interrogantes, interrogados; pintores que pintan puntos de interrogantes; puntillismo agudo, puntuación forzada. No hay más que aspirar a representar como real lo que no existe ni ha existido nunca. Ya no existo hoy, ni vengo ni voy, ni sé si soy ni si estoy siendo; ni voy, ni vengo, ni sé si soy cuando digo...
Remei G. Manzanero. Literatura y sus suburbios
