Lo sabrá el alma. Tengo ahora un pedazo de vigilia entre las manos y no sé qué hacer con él. Roberto Juarroz Nunca sabremos qué vine escribiendo en los esbozos del sueño esa noche de fiebre, los temblores de la memoria son siempre en la madrugada senderos hacia la nada. Hay instantes en que no hay materia, en que nada importa más que el hálito del frío atravesando los prolegómenos del alba, en que escribes finalmente el poema solo perfecto entre la medianoche y la aurora y con fe acoges que tu memoria trémula sabrá cobijarlo en sus grandes tesoros. En las primeras luces solo lo abrigó el alma hecho nada. De « Habitantes de un paraíso minúsculo » (2022)
Remei G. Manzanero. Literatura y sus suburbios
