Re-interpretaciones

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Mostrando las entradas etiquetadas como Escritos y pensamientos

Poesía en tiempos de pandemia: algunas reflexiones desde Johannesburgo

Hace diecinueve días, posteaba yo en varias redes sociales que este año no celebraba ese día el Día de la Poesía, sino el de los Derechos Humanos en Sudáfrica. Quiero recalcar el "ese día", más allá de los otros 365 días que este 2020 nos trae. Para mí no era momento para alzarse con la poesía en el puño y reivindicar lo esencial de la literatura y su necesidad urgente , sino día de celebración íntima y personal de la lucha en favor de los derechos humanos aquí donde yo estoy. Dos asuntos totalmente distintos pero que, como todo, son confluyentes. El día caía en tiempos delicados. Estoy en Johannesburgo, en Sudáfrica, y ello significa que sigo la crisis del coronavirus a la vez desde dos puntos distintos del planeta y de modos muy distintos. Los debates son distintos en cada uno de estos dos sitios; las reflexiones internas, también. Aun así, hay muy interesantes puntos de confluencia que, en mi opinión, tienen que ver con la humanidad en sí misma y con todo aquello que e...

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Ser poeta en los tiempos que corren (III): ¿Dónde está el sentido de un poema? Ubicando la interpretación poética

Un conjunto de sílabas forma un verso, un conjunto de versos forma una estrofa y un conjunto de estrofas forma un poema. A esto se le añaden, recursos literarios e ideas contenidas en esos conjuntos. Hasta aquí, todo bien, pero la suma de las partes no hace el todo : ¿Qué ocurre desde que alguien lo escribe hasta que una mente lo recibe, sea leyéndolo, sea escuchándolo? ¿Cómo se interpreta un poema y dónde está su sentido? Algunos sitúan la interpretación de la poesía en quien la escribe , otros en la pieza poética en sí misma (“el texto tiene que hablar por sí mismo”, nos aventuramos algunos a decir) y otros en la interpretación del lector (“esto también lo podría escribir yo”, parece ser el resultado último de algunos lectores). Lo mismo hacen también los lingüistas investigadores, cuando se centran en: 1) cómo funciona el lenguaje en la mente, 2) cómo es lo que se dice en el contexto de uso o 3) cómo es la comprensión y recepción del mensaje. Es esto último análogo a la poes...

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Ser poeta en los tiempos que corren (II): La poesía insinúa: más allá del lugar donde el contenido encuentra su forma y viceversa

Parece que la poesía insinúa realidades escondidas , difíciles de explorar. Es el camino hacia lo perplejo, hacia el misterio, la poesía es, poniéndonos michelangelianos o buonarrotistas, la figura escultórica encontrada o descubierta al ir sacando con el cincel a todo el bloque de mármol pedazo a pedazo. Volviendo a aquello del principio de ¿Qué es ser poeta? , escribía Rafael López Estrada en Poesía practicable que La poesía trasciende la condición del poeta y que Solo sé que, si abro el poema, deberá sangrar / A veces la arquitectura ciega al poema . Quizá poesía sea lo que queda cuando lo quitas todo, forma y también incluso la idea, el contenido. Precisamente, escribió don León Felipe en su Preceptiva poética : Deshaced ese verso. Quitadle los caireles de la rima, el metro, la cadencia y hasta la idea misma. Aventad las palabras, y si después queda algo todavía, eso será la poesía. ...

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Ser poeta en los tiempos que corren (I): infinitas poéticas de lo inane

Foto: izq.: Roland Mey ; der.: Attila József, poeta húngaro, sentado frente al Danubio (Budapest), charlemagne Ser poeta en los tiempos que corren ¿Qué es ser poeta? ¿Escribir poesía? ¿Recitar textos en público? ¿Convertir en versos el hilo del pensamiento a golpe de hacha mental? ¿Publicar tres poemarios DIN A5 y ganar un certamen local e internacional a la vez? ¿Emborronar servilletas con estrofas y juntarlas en una caja? ¿Autoeditar el primer libro, imprimirlo y coserlo en casa? ¿Editar y publicar con editoriales de autoedición? ¿Haber publicado ya tu antología esencial o tu libro de poesía completa? ¿Esconder los poemas en los cajones y decir tímidamente que escribes pero que (aún) no lo muestras? ¿Escribir versos y con esto basta? Todas estas cosas son ser poeta y ninguna de ellas también. El que dice ser poeta puede ser a veces un artífice de la palabra malogrado, el que dice no serlo o el que rehúye de pertenecer a esta categoría resulta que se acerca a sus formas igu...

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Yo no tengo nada de bohemia (III)

La vida no nos lo pone a todos igual de fácil. Desde que de adolescente leí la cita "lo importante no es lo que la vida te hace, sino lo que tú haces con lo que la vida te hace" lo he tenido claro. Mi éxito no tiene que ver con el producto final. Mi éxito reside en los procesos que yo vivo, en mi esfuerzo y resiliencia, en el don de la curiosidad que vertebra mis metas y en el modesto sueño de hacer de este mundo un mundo algo mejor. Cuando alguien se afana en cuantificar mis éxitos, siempre respondo lo mismo: mis éxitos más concretos tienen que ver con que mis chavales de secundaria, mis alumnos, aprendan, tienen que ver con acercarme en lo intelectual y lo práctico al tema que me ocupa en mi tesis doctoral, tesis que me tomé mucho tiempo en empezar porque estaba todavía averiguando el modo como quería hacerla y porque necesitaba empaparme de otras experiencias antes de encerrarme a pensar en la relación de las causas y los efectos, en cómo esta relación se configura en el d...

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Yo no tengo nada de bohemia (II)

Dicen que voy siempre mediocorriendo porque no llego a todo lo que quisiera hacer, que uno de mis grandes defectos es sentir que el tiempo pasa demasiado rápido. En efecto, si tuviese que elegir un superpoder sería desdoblarme en varias personas para llevar a cabo absolutamente todo. Quizás esa sea una de las razones por las que escribo, aunque no es la central. Escribo, no comparto todo lo que escribo y nunca he tenido la suficiente ambición de publicar libros. Mi afán ha sido y es siempre indagar en mí, por un lado, y, por el otro, compartirme en pequeños puntos con seres y grupos reducidos de personas en distintos puntos del planeta. Algunos de ellos han traspasado las barreras de lo más críptico de mi poesía (que más que mía es de esta que yo soy) y me han impulsado a purificar el lenguaje que uso. Así las cosas, nada que ver con publicar libros, ni con ganar premios de cualquier campo al que me dedique. Si algo logro en estas líneas o ámbitos es fruto de caminos en los que yo no m...

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Yo no tengo nada de bohemia (I)

Yo no tengo nada de bohemia. Ser bohemio, tal y como lo conocemos en los tiempos que corren y en lugares como este, a mí se me asimila a ser un dandi o a comprarse un dinosaurio como mascota o a estas dos cosas juntas. La libertad en mi estilo de vida está hecha de compromiso a corto, a medio y a largo plazo, en el mejor sentido de la palabra. Yo madrugo y trabajo y tengo nómina a fin de mes. Y no me la gasto entera. Y los lunes no se me hacen largos. Y cuando me voy a dormir más tarde de la 1 o tomo alguna(s) cerveza(s) de más, condeno a la mañana inútil siguiente fruto del noctambulismo rocambolesco en el que caí. Paso todo el tiempo que puedo con mi familia, cuido de ellos hasta donde me alcanza. Y ya no escribo en servilletas, descargué Google keep en mi móvil y llevo en este todo lo que he escrito desde que tenía 13 años. Puedo encontrar en 3 minutos todas las líneas que he escrito que contienen la palabra "paso", "lago", "pavor" o "soy". Po...

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LA VERDAD QUE NO VEMOS

No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Leopoldo de Luis

Deja que te lo explique, no en palabras
— que con palabras no se entiende a nadie —
sino a mi modo oscuro, que es el claro.
Mirta Aguirre

Está aquí, déjame que te lo muestre,
en este pequeño espacio de aire,
esta dimensión, toda esta anchura
de trazas, de briznas
aciculares, está en esta brisa ingenua
que tanteo con los dedos,
que trato de asir para hacer mía,
es de sí misma,
está aquí.

Está en este soplo hecho de desgarros,
está en el lápiz que me cae de las manos
si abro la palma,
está en esta corriente alterna,
está en genios y mediocres,
en las nubes de las partículas,
en las ínfulas extrañas
y en el pliegue de las alas de un cóndor negro,
en la precipitación de un vidrio
que no nos hiere apenas
y en los resquicios invisibles
de nuestras cicatrices más finas,
está en el cieno de los ríos
que arrastras a las cimas,
en la cima lozana
que hallas en la mirada,
las miradas tiernas
que no adviertes,
y las que adviertes,
está aquí,
no puede estar en ningún otro lado.

La recogemos,
este soplo que resollamos
está hecho de ella.
Este vasto espacio que media
entre tú y yo,
los lugares entre nosotros
que no habitamos
y que alcanzamos al vuelo
con esfuerzo
y devoción de céfiro,
la verdad es que es esto,
está aquí.